Recostado en un farol



Hongo requintado
con un aire pendenciero y compadrón
y un pucho que se esfuma.
Faja punzó, cortón el saco
y golillas como espuma.
Tarros fantasía, gris la caña,
sobre quien el pantalón
se quiebra en mil arrugas.
Recostado en un farol
parece contemplar
la tarde que se va.

La tarde que se va, que parte con el sol,
pintando sobre azul motivos de arrebol.
La tarde que se va, dejando el arrabal
con su dolor, su tristeza y todo su mal.

Ese que, en aquellos chancleteos
de organitos y candil,
las minas lo miraron.
Y que lució su pinta brava
al compás de “El entrerriano”.
Ese que, en las timbas y boliches
del suburbio compadrón
los guapos respetaron.
Hoy recuerda con dolor
aquello que se fue
en alas del ayer...

Hoy que ve
con la nieve de los años, ya,
que no puede retornar
lo que con el tiempo se va.
Hoy que ya
tiene toda la cabeza gris
y la afrenta de una cicatriz
que no se borrará.




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